Небо бесстрашно кромсал на созвездия, двумя руками схватив джаньмадао,
Каждого война встречает в посмертии - юный светящийся ликом даос,
У него доули - старый, изношенный. Грубый крой цветом снега одежд
У него взгляд - мягкой яшмой горошины, брошенной к храму вместо монет
Мало кто знал, что пропойцевы помыслы не о вине, а ручьях и горах
Знал лишь монах, набивший оскомину, столько скорби видавший в безбрежных глазах
Мало кто видел реку осеннюю, сияющую не под грязной ногой,
Но видел монах, разнеженный леностью звёздной ночи, сияющей над головой
Даос
© Copyright: Полина Быкова 7, 2024
Свидетельство о публикации №124012608040
Свидетельство о публикации №124012608040
Рецензии