мысли-ковыли

Лиманский край в оплётке ковыля,
принюхиваюсь, носом шевеля,
как пьяный ёж, усталая собака,
к твоей воде, к движению её.
И чёрное слетает вороньё
на пиршество у мусорного бака.
Здесь город застывает у черты,
которую познать боишься ты,
а я познал в предместье забугорном.
Все грязи отдаю тебе назад,
облезлый дом, пустырь, отцветший сад,
где пионер дырявит небо горном.
Там гипсовая девушка с веслом
ещё напоминает о былом,
крутым бедром высмеивая эго
мальчишки, то есть бывшего меня.
Вороны улетают, гомоня,
на грязном фоне тающего снега.
Я лета жду, прогретого песка,
моя мечта предельно высока,
но кто ей помешает быть высокой?
Мне б снова стать мальчишкой, как тогда,
когда касалась тёплая вода
моих подошв, исколотых осокой.
Старение не страшно, чёрт бы с ним,
и мой наив, пожалуй, объясним -
когда зимой мечтаю вожделенно
под медленные мысли-ковыли
о месте, где на краешке земли
стою в грязи лиманской по колено.