Сегодня мысли вновь пустились вскачь:
Поэт, потом художника любила,
Теперь судьбой мной наречён скрипач,
А я пишу, страдая под текилу.
Я, видно, без страданий не могу.
Я третий раз влюбилась без надежды,
Но верю, что на каждую стрелу
Найдётся свой невырванный подснежник.
И, может, мой подснежник - тот скрипач,
А может, им не завершится дело,
Но этой ночью внутренний палач
К нему стремится и душой, и телом,
Пусть даже это ночи и убьёт,
На то палач и нужен откровенно.
Моя судьба летит наоборот,
И всё полёт натужный, круглый, венный,
Растоптанный неверием тоски,
Простейшим ощущеньем одиноким.
Мне это чувство не перенести,
Оно глубеет, став уже глубоким.
Заснёт под утро скомканный скрипач
Из мокрого листа над мятым словом,
Оставив моё тело досыпать
С ним рядом до рассвета рокового.
О скрипаче
© Copyright: Дарья Кайнара, 2024
Свидетельство о публикации №124012503955
Свидетельство о публикации №124012503955
Рецензии