Белый дракон

Ловить своё подсознание на осознании сознания и снова любого звона, по-зимнему земного, зевая, чуждаться. Звонаря давно нет, зыбко в воздухе без колокола.
Ночь - счёт, где каждый час оказывается ещё одним стихотворением. Скоро рассвет. Сырые лампочки тухнут, небо лопает звезду за звездой натуральными флажолетами. Вынырнула и исчезла ещё одна. Сколько их на счету у рук-облаков, просыпающихся под темнотой раскрасневшейся вуали? Триста...двадцать...две... 323! Эта была триста двадцать четвёртой. Прям как стихов у меня... Вот совпадение!
Видно, настроение у меня сегодня такое... Погрешить. Вот и пускаюсь вместо стихов в странноватую, сыроватую и неумелую прозу. А я ведь совсем не умею переживать, что не нужна кому-то. Кому-то, кто очень нужен мне. Вот, в общем-то, и вся беда.
Мой пол состоит из 8 этажей, высоко... А бывало выше... Интересно, каково это: быть последней горящей точкой? Вот как из самолётов видно: те точки, после которых наступает тьма... Я много думаю о них последнее время. А о чём мне ещё думать, если я стараюсь избегать мыслей о тебе? Вот и тешу себя загадками да головоломками.
Я помню, как прошло Рождество - чудо со вкусом корицы. Корица растаяла во рту, осталось лишь надрывное желание запить её чем-то. Видимо, я всё ещё запиваю её тобой...
Ночь стечёт этим стихотворением, настало время растворяться. Может, однажды белый дракон - первое облако нового дня, всегда возникающее неожиданно, - отыщет мой сон и принесёт его мне на своих крыльях, тогда я перестану его видеть. А пока я благодарю судьбу за возможность наблюдать за работой старого мудрого белого дракона - рождением этого дня.