До котла...

Кажется, всё это слишком просто,
Иль мой человек уже привык:
Днём я из людей краду наброски,
Ночью оплодотворяя их,

А во всём неназванная тайна...
Ты совсем не знаешь четверга,
Он придёт и будто бы случайно,
Всё же, он счастливее, чем я...

Мне бы только быть с тобою рядом,
Тихо в уголочке полежать
Под защитой плотной одеяла,
Где, быть может, сбудется поспать.

Что ж, я буду следовать морозу,
И меня осудят на стихи,
Только иногда спускаться в прозу,
Мне ведь тоже надобны грехи.

Только иногда пускаться в прозу,
Позабыв романтиков удел...
Ночь, стихи, кометы, Бог и звёзды,
Дьявол, он - искусный винодел

Вин игристых из пригрешной крови,
Потому лишь здесь его беру.
А меня разложат на триоли,
Пару букв и нотную смолу...

Слёзы протекают беспощадно,
Мне б слезу покрепче смастерить,
Но напёрсток букв притворно-жадный,
Острый и настроенный уплыть

По слезам моим в глухие дали
Душ, скорбящих об оплётке тел,
Для того и посланы печали,
Только крови жаждет винодел.

Кровь поэтов вряд ли голубая,
Но в котёл - настой немалых лет,
Да и для него она родная,
Он в неё когда-то влить успел

То, что написалось и зашилось
В этих строках ровно в пол-листа.
Так стихотворение сложилось.
До котла чуть больше полуста...