в день рождения Высоцкого

Ввалившись домой, перебравши белье,
Затеявши стирку и рявкнув на кошку,
Садишься за комп. Смотришь: вроде свое,
Но как-то немного оно понарошку.
Не так далеко, в полувеке отсюда, гитары звенят,
И воздух горячий и плотный, как тесто в ладони.
Над бурым обрывом в незнамую пропасть летят,
Над чёрным по жёлтому чьи-то упрямые кони.
Припершись с работы, пригладив вихры
Ребенку и выбранив чертово время,
Ты думаешь, как они были светлы,
Ушедшие лезвием пропасти в темень.
Не так далеко желтопузые зреют они,
И по кабакам, как и нынче, конечно, гуляют,
Дерутся, стреляются, пьют... Только листик согни -
Уже депрессняк. Передоз. Перехлест. Умирают.
Вернувшись домой, перебравши своё,
Конечно, своё материшь по привычке,
Не так далеко вол уныло жуёт
Унылое время, и щебетом птичьим
Стихи намечаются. Ночь так длинна,
Что драться и вешаться, плакать, браниться.
Не ввалишься к ним и не крикнешь: - Весна!
К тому ж и прошла она. Тени на лицах.
Вот видите - снова ночь.