Баллада о снах

Я летаю опять в майских солнечных брызгах,
Без ухабин воздушных и ям,
Пасторалькой плывёт под крылом серебристым
Деревенька родная моя:

Речка, дом мой, сирени густеющий вечер.
В поволоке фасеточных глаз –
Комсомолка Татьяна, смешливая вечно….
Что со снами случилось сейчас?

Кто их лапищей мерзкой, возьми, да раздёргай?
ТНТ? Телеграмм? Может, сам??
Сны тогда охраняли, по ходу, комсорги,
Как теперь ПВО – небеса.

ПВО – это гуд, но оно ведь не властно
Над людской метафизикой всей,
Вот и снится, что рыцари Верхнего Ларса
Отступают, с боями, к Москве.

Вижу явственно ужас их лиц просветлённых,
Дрожь их тел, как дрожанье осин,
И звонят не по ком золотые айфоны
В подмосковной, по пояс, грязи.

Или давеча, я коньяку под сурдинку
Перебрал, и не сон был, а шок,
Будто к Насте Ивлеевой на вечеринку,
В непотребстве кошмарном пришёл:

Брюки были на мне, и пиджак, и рубашка.
Галстук…галстук где?? Как же я мог!
Не смотрите вы так осуждающе страшно
Голый и постаревший комсорг.

Снятся выборы, космоса чёрные дыры,
Госуслуг социальный опрос.
Бог с ней, с юностью…
Чёрт с ним, с есенинским дымом.
Сны верните. Верните стрекоз.

Чтоб я с ними летал, чтоб на многоугольный
Мир смотрел, и всё виделось мне
Безмятежным. А если и падал – не больно,
Так, как падают люди во сне.