Исскуственный день, исскуственная ночь.
Прожиты сутки, не могут помочь.
Открыты глаза, но закрытое тело.
Идеи и мысли, в огне, всё сгорело.
Что было, что есть, полетело на смарку.
Трактаты свои, понесу я на свалку.
Где Пушкин и Гоголь, и конь не валялся.
Идеи стихов, и огонь разгорался.
Про музыку сложно порой вспоминать.
Сломали душевную скрипку, как б**дь.
Итог выходящий, как фарш с мясорубки.
Порой на варенье, садятся не мухи.
Таланты сгорят, и сгорят все стихи.
Компьютер заменит все песни мои.
Раздавит меня интеллект от машины.
Сгорают в огне, стихотворные жилы.
Интеллект
© Copyright: Рустам Сибагатуллин, 2024
Свидетельство о публикации №124012501768
Свидетельство о публикации №124012501768
Рецензии