Незнакомке III

Моя невольница искусства
Верная долгу своему,
Зачем ты давишь мне на чувства,
Затеяв жёсткую игру?
Ты появилась южной птицей,
Села на льды моей души
И в суматохе от зарницы
Ты растворилась словно сны.
Чрез время снова в небосклоне
Узрел знакомый силуэт —
Кротость с красой в одном флаконе,
С любовью к миру малых лет.
И вдруг внутри меня забились
Ручьи весенние сполна,
Знаменовавшие кончину,
Угрюмо-серого житья.
Нестрого где-то половину
От временного фонда дня
Мы отдавали не рутине,
А описаниям себя.
Вопросы с лёгким восхвалением
В адрес друг друга посылать
Было чертой того общения,
Коего ныне не сыскать.
Неужто слишком близко к солнцу,
Мы в эйфории поднялись?
Неужто близость оборвётся?
Оставив после лишь эскиз,
Своей дразнящий перспективой
О том, чтоб мы могли иметь
Если б закончили картину,
Смогли бы козни одолеть…
Но в настоящем мы способны
Курс жизни будущий задать.
Не непременно быть готовым,
А вместе искренне желать.
Тебя преследовать не буду,
Хоть и уходишь от меня.
После цветения пала смута,
Союз к обрыву подведя.
Как зла судьба порой бывает,
Что когда даришь ты тепло
Оно не греет, а сжигает,
Всё то, что сердце берегло.
Мой пыл тебя, признай, пугает.
Расположение моё
Непонимание порождает:
Чем заслужила ты его.
А мой ответ — существованием!
И бесподобным естеством,
Коего видел я так мало,
Но всё же чувствую нутром.
Хочешь уйти — уйди навечно.
Хочешь, что рядом был — скажи,
Ведь нам несвойственна беспечность,
Мы две глубокие души.
Я не сожму кроваву руку
И не надену маску вновь.
Узри без должного испуга,
Девственный облик мой каков.
Буду практически нагой
Грозно стоять перед тобой.
Но не лишенный своих страхов,
Что испаришься ты без взмаха.
Но лучше знай, кем я являюсь,
Когда кулисы облик мой
Собой как ангелы скрывают,
После общения с толпой.
Но честен я… Я горд и честен!
Вольна ты выбор свой гласить:
Нужен тебе и интересен —
Только тебе одной судить.
Мой образ, правда, безупречен.
Но от него так далека,
Вся кавалькада дел сердечных,
Коими жизнь моя полна.
Я в холст пишу из-за страданий,
Что доставляю сам себе.
И веру в солнце утром ранним,
Похороню я при луне.
Томимый без ответных писем,
Я становлюсь от них зависим.
И жизнь заветная моя,
Идёт по кругу бытия.
Теряя всякий здравый смысл,
Сжигая языки огня,
Что означают луч надежды,
Что доберётся до меня,
То недобравшееся прежде.
И заиграет в мире внешнем
Красками счастья жизнь моя.