Забивались вехи,
рисовались кромки
ленты у острожных
внутренних границ…
Это я то? Я то?
Вечно как ребенок…
Вновь на те же грабли
головою вниз.
Только с задней мыслью
Бог не дал сдружиться:
гретым ли- холодным
блюдо мести есть…
И меня не точит
вящий поиск смысла -
выпал за границы…
Это яство точно –
не про нашу честь!
Я пока осталась,
несмотря на ветер,
тот, что не устанет
заунывно выть,
рифмам в такт и ветви
снежные качались,
и вплетались в разум,
поумерив прыть.
И зачем-то сразу
строк сплетались бусы,
словно план упрямых
жизненных дорог.
Мойра тянет пряжу
боли безыскусно,
холодно и строго
подводя итог.
Январь 2024 г.
Нить дорог...
© Copyright: Ирина Кобзева 5, 2024
Свидетельство о публикации №124012406624
Свидетельство о публикации №124012406624
Рецензии