Забивались вехи,
рисовались кромки
На пути острожных
внутренних границ…
Это я то? Я то?
Вечно как ребенок…
Вновь на те же грабли
головою вниз.
Только с задней мыслью
Бог не дал сдружиться:
Гретым ли- холодным
блюдо мести есть…
И меня не точит
вящий поиск смысла -
Выпал за границы…
Это яство точно –
не про нашу честь!
Я уже осталась,
несмотря на ветер,
Тот, что не устанет
заунывно выть,
Рифмам в такт и ветви
снежные качались,
И вплетались в разум,
поумерив прыть.
И зачем-то сразу
строк сплетались бусы,
Словно план упрямых
жизненных дорог.
Мойра тянет пряжу
боли безыскусно,
Холодно и строго
подводя итог.
Нить дорог...
© Copyright: Ирина Кобзева 5, 2024
Свидетельство о публикации №124012406624
Свидетельство о публикации №124012406624
Рецензии