На чёрный хлеб земли с небес прорехи
Снег белой соли посыпает пуд.
Звучит в ушах как гул звезды, как эхо,
Как будто мир - один большой сосуд.
Весь мир - горшок, жжёт солнце в горловине,
А мы в его безвременном нутру.
Деревья словно трещины на глине-
Безлистные скелеты на ветру.
Трясется - сон безгласности растений,
Сон голосов собою теребят.
Мы по Платону видим только тени:
В горшке, в плену от головы до пят.
Давай же ветр, качни ещё, безродный,
Разбей горшок, и будем ты и я...
И будем ли без бытия свободны?
И будем ли вообще без бытия?
Сосуд
© Copyright: Ксения Лесневская, 2024
Свидетельство о публикации №124012406471
Свидетельство о публикации №124012406471
Рецензии