На тринадцатом числе
Всё остановилось.
Кто-то ездил на осле
Бедным, впав в немилость,
Кто-то письма отправлял
По ночам на небо
И умней с того не стал,
Разбавлялся хлебом.
*
Музыка ничто не вызывает,
Если у вас слуха вовсе нет,
Если в мозг ваш муха залетает
И чудит оттуда столько лет.
Если никому на ум не сядет
Быть таким, как были вы всегда,
Спрятавшись ночами под кроватью
И на всё ответить НЕТ и ДА.
На тринадцатом числе
© Copyright: Станислав Прохоренко, 2024
Свидетельство о публикации №124012404995
Свидетельство о публикации №124012404995
Рецензии