Писал он много...

Писал он много и не стройно,
Но, чистотой своей души
Пытался выглядеть достойно,
Чем заслужить свои "гроши".
Не денег ради, не для славы –
Иначе он не видел суть.
На вдохновенье нет управы,
Хоть был неверным выбран путь.

Не называл себя поэтом –
Он просто жил в своих стихах.
Писал про то, творил про это,
Всё на бегу и впопыхах.
Слова плелись узлом премудрым,
Впивались рифмы без прикрас.
За кофейком однажды утром,
Взбрела идея в одночас.

Окинув взором писанину,
Что накопил за столько лет,
Решил он не "тянуть резину"
И писанину "вылил" в Свет.
Зачем? Он сам того не ведал.
Возможно, на исходе дней,
Поверил сам в свою "победу",
Ведь раньше сомневался в ней.

Наш НЕ поэт, не зная правил,
Припёрся с ворохом стихов.
Тяжёлый груз в пути раздАрил,
Не сбросив творческих оков.
Но в "Свете" тут ему не рады –
Места давно поделены.
Сами себе дают награды,
Сами собой ослепленЫ...

Костёр был жарок и всеяден,
Ему бумага не претит.
Наш графоман потух во взгляде,
Огню вливая аппетит.
Блеск полымя был жадн и светел,
Горели рифмы на костре.
Катрены превращались в пепел,
Взвиваясь ветром на заре...

23.01.2024.