Ты теперь даже болей — не друг,
Ядовитое слово: «Бывший…»
На лице твоём — только испуг:
Вдруг я цены на что-то повышу?
Вместо цента возьму пятак
За бутылку вина от горя…
У меня жизнь пошла «не так»,
Голова — в терновом уборе.
Видно, ты переболел
Своей «святостью», будто корью…
Постоянно ты — «не у дел»,
Когда вновь меня жгёт болью.
Так зачем нам считать гроши?
Разбежимся, как град по крыше.
Лучше сразу меня придуши,
На могиле отметившись: «Бывший.»
Бывший...
© Copyright: Дейв Гахан, 2024
Свидетельство о публикации №124012308111
Свидетельство о публикации №124012308111
Рецензии