Куда он идёт, не знает и сам.
Была бы дорога.
Жёлтые листья ложатся к ногам,
Сейчас их так много.
Небо развёрзлось, снег дождь пополам,
Тяжёлые тучи.
Влагой сечёт по деревьям, кустам.
Бывало и круче.
Жизнь продолжается, надо идти.
Надеясь на чудо.
Долгие вёрсты тебе по пути,
Всё также, как всюду.
Вот уже годы построились в строй.
И как на поверке.
Перебираешь их ровной строкой
Со строгою меркой.
Белые , чёрные встали все в ряд,
Как это бывало.
Чёрные годы забыть бы ты рад
Душою усталой.
Но как разделить всё это твоё
И боль, и улыбку.
Только кричит тебе вслед вороньё:»
Не делай ошибку».
Ведь от себя никуда не уйдёшь,
Боль не отдашь другому.
Если захочешь, дорогу найдёшь
К порогу родному.
Путник
© Copyright: Виктор Мережин, 2024
Свидетельство о публикации №124012302291
Свидетельство о публикации №124012302291
Рецензии