Кто бровь, взгрустнув, подвёл, а кто – итог.
Толпе раскрыл я постранично душу,
И, клятву запустения нарушив,
Приютом стал для сонмища тревог.
И пусть мой путь солярный снова мглист,
Пусть до в щепы земные стёрлись оси…
В аллеях строк бемольно бродит осень,
И mezzo-forte оседает Лист.
Упавшей в дол тяжёлой тишиной
Надломлен луч, как спица. Но не спится.
Над глубиной заштиленной страницы
Склонись, мой друг, как небо, надо мной.
Не торопясь, блуждай в просветах снов,
В тех, что влекли построчно пилигрима.
Жаль, эрзац шелестит неумолимо,
Чтоб скрыть мой мир, что скрыт за гранью слов.
Ну, вот и всё! В туманном далеке
Растаял свет... Осталось только слышать,
Как в русле строф журчанье строк всё тише,
И кода чуть колышется в зрачке.
Эпилог
© Copyright: Владимир Патрин, 2024
Свидетельство о публикации №124012302164
Свидетельство о публикации №124012302164
Рецензии