У мольберта

"Когда молчат слова,
 поёт палитра"

Художник замер, чуть дыша,
Ведёт мазок легко и броско,
Мотив мгновения верша,
Рождая мир из-под наброска.

Вбирая золото зари,
Он ловит свет среди теней,
Где каждый блик заговорит
Всё деликатней и нежней.

Дыханье неба уловив,
Он дарит краскам вдохновенье,
На полотне ту мысль продлив,
Чтоб красота жила нетленно.

Берёзок стройных берега,
И тёплый ветерок душистый,
И трав духмяные стога,
И пруд, родной и серебристый.

Взмахнёт рукой - и оживут
Простор полей, прохлада рек.
Мольберт и краски вдаль зовут,
Храня мгновение навек.

Ложатся краски так послушно,
Стирая белый цвет холста.
Творец глядит неравнодушно
Туда, где мысль ещё чиста.

И чудный холст впитает тон -
Задышит роща в летней неге.
И новый день, являя фон,
Замрёт пред таинством навеки.

Прольётся солнце сквозь туман,
Окрасив тихую долину,
Живой зари раскинув ткань
На эту чудную картину!