Горячая писательница

Ты называл меня порочным ангелом,
Маленькой похотливой шлюшкой,
Шептал пошлости на проколотое ушко,
Любил меня на столе и под столом.

Я молчала, сил переубеждать нет...
Ты воспитывал меня, ставил в угол.
Я говорил, тебя наслаждать буду,
Чтобы никого не искала на обед.

А я и не искала. Я была писательницей
И продавала фантазии красивым людям,
Сексуальным, умным,  горячим повсюду.
Но нет, тебе я казалась развратницей.

Что ты только со мной не вытворял,
Я смеялась, что это ты сделал шлюхой,
Нечего было шептать мне страсти на ухо,
Ты меня к разврату, мой милый и толкал...

Потом мне понравилось, когда смотрят,
Когда трогают, не только мои книги, но и меня,
А ты все добавлял, добавлял в меня огня.
Хочешь их? Или пусть только посмотрят?

Писательница стала писать обнаженной
В компании прекрасных читателей...
Кто знает, это правда, или я пишу для мечтателей?
Никто не узнает, что стоит за обложкой холодной...