А он живёт, незыблем, стоек,
Как ветеран средь новостроек,
Как гриб, хранящий тишину,
Старик, презревший новизну.
Во сне тебя я вижу, дом,
Скамью под стенкой за столом,
Дымок дедовых папирос
И утро свежее от рос.
Изба сработана на диво:
Крепка, хотя стоит чуть криво.
От лихолетья и невзгод
Хранит, наверно, сам Господь.
Хранит, с небес на землю глядя:
Там дед и прадед, бабка, дядя -
У каждого свои заботы:
Они не могут без работы.
Заложен дом в начале века,
А строил прадед с человеком,
Которого не знаю я.
Не в этом суть. Вся жизнь моя
В нем протекала поначалу,
Здесь в зыбке мать меня качала.
Здесь в душу лёг особый штрих,
Поздней родился этот стих.
Дух избяной меня вскормил
И в путь дорогу проводил.
Однако связь с роднёй храню,
Которую люблю, ценю.
Как вечно молод отчий дом!
Я и сейчас душою в нём...
А он живёт...
© Copyright: Александр Грунский, 2024
Свидетельство о публикации №124012202905
Свидетельство о публикации №124012202905
Рецензии
Своё, родное, с нами навеки.. в сердце.. рядом..
Душевные стихи.. Очень трогательно..
Добра и благости.. Здоровья и счастья!
Любовь Улуру 22.01.2024 12:48 • Заявить о нарушении
Душевные стихи.. Очень трогательно..
Добра и благости.. Здоровья и счастья!
Любовь Улуру 22.01.2024 12:48 • Заявить о нарушении
Это так - родней и ближе ничего нет. И Вам не хворать, Люба!
Александр Грунский 22.01.2024 13:38 Заявить о нарушении
Александр Грунский 22.01.2024 13:38 Заявить о нарушении