* * *
Холостой и немного порочный,
Благодарный судьбе потому,
Что он выиграл старость досрочно,
Проиграв на чужбине войну.
Он и весел и пьян после будней.
Но хмельным корешам невдомёк,
Что иной раз в ночи беспробудной
Перед ним вдаль на юго-восток
Темь разверзнется кирзовым топом.
И, глаза обращая назад,
Марш-броском по петляющим тропам
Он в гористый врывается ад,
Где в дыму броневой улей тонет
И прицельные пчёлы жужжат...
Он, рукой шаря в воздухе, стонет:
– Автомат. Автомат! Автома-ат!
И отец, семеня воровато,
Как доверчивой утке манок,
Исходящему хрипом солдату,
От граблей подаёт черенок.
Он, схватив его хваткой собаки,
Затихает на мнимой войне
Оттого ль, что отбиты атаки,
Оттого ль, что убили во сне.
Холостой и немного порочный...
© Copyright: Владимир Патрин, 2024
Свидетельство о публикации №124012202629
Свидетельство о публикации №124012202629
Рецензии