* * *
Ветер грядущее скомкал,
Вечер на окна налёг,
И за шершавой заслонкой
Тонко запел уголёк.
И подворотенно осень
Сердце ожгла как стилет,
Так что в крови – тридцать восемь,
Сорок – в гранёном стекле.
Время, что веяло сонно,
Вдруг засквозило назад.
В снимке, пронизанном солнцем,
Зябко завязли глаза.
И на мгновенье застыли
В воздухе мерклом слова:
«Милая, ты ли то?
Ты ли
Всё же была не права?»
Губы у кромки багета
Ищут на ощупь ответ:
«Светлая, где же ты?
Где ты
Яркий печатаешь след?»
Гриф приручится помалу.
И, может, силы извне
Пальцам помогут усталым
Боль убаюкать в струне.
Отблеск манящего лета,
Так бесконечно далёк…
Пей же, душа, из куплета,
Пой как в печи уголёк.
Ветер грядущее скомкал...
© Copyright: Владимир Патрин, 2024
Свидетельство о публикации №124012202421
Свидетельство о публикации №124012202421
Рецензии