Замрёт в проулке сивый север,
сорвётся с неба ржавый круг,
устанет биться стылый ветер,
и звёздами небесный луг
в который раз засеет вечер.
Хоть ожидаемо,
но вдруг…
Былого
память вбросит остро,
волной сиротства захлестнёт,
и перекроют гланды воздух,
в глаза врастёт - растает лёд
в мотив и скорбный вой норд-оста
в три дня, три ночи напролёт.
И белым голосом молитва -
не то чтоб шёпот,
кроткий вздох,
когда вчера и завтра слитно,
когда желал, мечтал и мог -
падёт легко и монолитно.
Помилуй, бог!
Помилуй бог...
Позднее
© Copyright: Константин Ял, 2024
Свидетельство о публикации №124012108365
Свидетельство о публикации №124012108365
Рецензии
Сознательно не делал акцента, а придётся:
это не о ветре;
вой норд-оста - это вой "Норд-Оста"!
Константин Ял 11.04.2026 08:04 • Заявить о нарушении
это не о ветре;
вой норд-оста - это вой "Норд-Оста"!
Константин Ял 11.04.2026 08:04 • Заявить о нарушении
На это произведение написано 5 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.