Ошибка

Каждую ночь я просыпаюсь с мыслями об ошибке,
Ошибке того, что я опять проснулся,
Я выпью такой же кофе, побреюсь знакомой бритвой.
Хотелось бы мне, чтобы я обманулся.

Все кажется внешне обыденно и спокойно,
Приятные духи, костюмчик и широкая улыбка,
А внутри всё в петардах, всё убойно!
Я спутаннее красного клубка и тоньше нитки.

Потому что внутри постоянная борьба,
И сбор доказательств, что я здесь не лишний,
Я оправдываю миру самого себя,
Что я не секунда, не пыль и не вспышка.

Но гораздо тяжелее обмануть себя же,
Притворщики видят оттенки игры,
Я маленький, смотрящий на меня, что скажет?
Так ли неправы все злющие рты?

И борьба оправдывает собственный мне смысл,
Что я несу какую-то цель, знаю, что будет дальше,
Но брешь в броне находит одиночество и мягкость кресел,
И снова признаёшь, что "потом" не будет лучше "раньше"

Но борьба остаётся ежедневным ремеслом,
Резьбой из слов, из мечт, из сплетен, вкусов,
Именно поэтому полнится сердце злом,
Потому что вместо поцелуев я знаю боль укусов.

Мне казалось, я видел в твоих глазах желание,
Желание быть большим, чем дороги слёз,
Но за пеленой я вижу горькое признание,
Что это отражение моих же невозможных грёз.

Мы кружимся друг с другом на картине,
Касаясь только взглядом под слоями краски,
Мы вместе, но на карусели, в середине,
Ты не догонишь, можешь ехать без опаски.

Все кончается засыпанием под тяжёлый стук,
Стучат, конечно же, в голове мои мысли,
"Что мы сделали бы завтра, милый друг?"
А во рту из-за этого сухо и кисло.

Потому что знаешь, что утром будет только одна мысль,
Она всегда играет  первой скрипкой,
О том, что вряд ли есть хоть какой-то смысл,
Хоть какой-то повод думать, что я не ошибка.