Я хочу, чтоб меня кто-то спас.
Кто-то взял, овеял теплом.
Чтобы выбрал из серых масс,
Чтобы шёл ко мне напролом.
Мне так хочется не грустить,
Но минутами, тая сны,
Славной былью себя поить,
И узнать, что мы так земны.
Окружавшие говорят, что он дарит мне цветы.
Но романтик не тот, кто спас,
Он тот, кто вестник красоты
Душевной, тот, у которого подчас
От вида твоего соловьи пели.
Вестник красоты
© Copyright: Аста Вишневская, 2024
Свидетельство о публикации №124012107006
Свидетельство о публикации №124012107006
Рецензии