Пора, мой друг, пора! покоя сердце просит —
Летят за днями дни...
А.С. Пушкин
Осмыслить наконец до донышка, до корки
Свою испитую ненадобность тебе —
Итог всему. Развалены подпорки
И костыли сломались при ходьбе.
Ни слова больше. Ни слезы. Ни мысли.
Отныне я маляр, шпаклёвщик, штукатур.
Ты — белая стена под грубой плоской кистью.
Я цензор, ты — венец крутых моих цензур.
Мне хорошо стоять над костерком потухшим,
Спокойно кочергой помешивать золу,
Рифмуя прах с безумством, безрассудством,
Короче — с чувством, что не ко двору.
Вот ветер — мой собрат, уже её разносит.
На свете счастья нет — но воля и покой.
Пора, мой друг, пора! Покоя сердце просит.
Я цензор, я маляр с несчастной кочергой.
***
© Copyright: Яна Ефремова-Степанова, 2024
Свидетельство о публикации №124012100672
Свидетельство о публикации №124012100672
Рецензии