боль - запятая свободы

тебя вряд ли спросили,
как жить,
когда поле росло, а его - покосили.
и под ногами бессилия,
почва растит лишь насилие.

страх создаёт бутафорию:
песни, стихи, историю.
стыд нас взывает к совести:
кем же нам быть в этой повести?

где же глаза этой истины,
голос которой - выстрелы?
руки которой - рабица,
а голова - это...
повод,
с которым нам нужно расправиться.

и, обращаясь к Богу,
став во Христе с порога,
стадо жалует ладан:
но пастырь не жалует стадо.

эта печаль исконна,
где поцелуй, там - икона:
обе ревут девять дней -
что у земли, что над ней.

билась бы лучше посуда,
чем твоё сердце, Иуда:
тридцать кусков серебра
стали важнее добра.

ты стал пророком жадных,
лживых, безумных, наглых.
тех, кто хотел бы повыше -
пусть же Господь их услышит.

быть человеком - важно,
но человек - не каждый,
стать человеком - искусство,
свято,
да вскоре пусто.

горько за наше поле:
правда дарует горе,
горе сулит перемены -
участь последних - первым.

жаль, не вернут эти годы:
боль - запятая свободы.
холодно, да безлюдно...
умереть человеком легко,
а вот жить человеком -
трудно.