К самому звездному верху,
к таинственному мерцанью,
достреливая фейерверки,
позвякивая бубенцами,
мчатся по небу сани.
Легко на этой дороге
запутаться в складках сияний,
но Санте, зимнему богу,
бояться — каким боком?
Он в этих краях исконен.
А люди — рады Ребенку.
А взрослый — грустит с иконы.
Голодная волчья квинта
воет на зимнюю пайку.
Женщиной опрокинутой
кричит, пролетая, чайка.
Серые, куролесят
волны в заливе рысью.
(Много в последний месяц
пишу о чайках и рисе).
А дальше — держись за четки:
Тихий расправил грани,
башкой упираясь в Чукотку
и в Антарктиду — ногами!
От края его до края,
из каждой крохотной складки
будто метла выметает
последнего дня остатки.
Всё. Никаким макаром
не соскочить. Словом,
не затаиться в Старом,
чтоб не пропасть в Новом.
Утро Нового года
© Copyright: Алексей Соломаха, 2024
Свидетельство о публикации №124012106476
Свидетельство о публикации №124012106476
Рецензии