Никому не нравятся строчки,
Что дошёл человек до точки...
А мирок этот — нет, не прекрасен!
Он гнилой, как подкошенный ясень.
Смерти стылой повсюду душок,
Только горя «на посошок»,
Нахлебавшись, уходит жизнь
Со словами: Бог и порог!
Тело наше — всего порошок,
Разлагается всласть на куски...
Мы бежим от правдивой тоски,
Черепок свой засунув в песок.
Вот и грусть обмануть ты смог,
Убирая житухи итог...
Ну, зачем тебе мрачные строчки —
О могиле, кой нету отсрочки?..
Никому не нравятся строчки..
© Copyright: Дейв Гахан, 2024
Свидетельство о публикации №124012103109
Свидетельство о публикации №124012103109
Рецензии