Никому не нравятся строчки..

Никому не нравятся строчки,
Что дошёл человек до точки...
А мирок этот — нет, не прекрасен!
Он гнилой, как подкошенный ясень.

Смерти стылой повсюду душок,
Только горя «на посошок»,
Нахлебавшись, уходит жизнь
Со словами: Бог и порог!

Тело наше — всего порошок,
Разлагается всласть на куски...
Мы бежим от правдивой тоски,
Черепок свой засунув в песок.

Вот и грусть обмануть ты смог,
Убирая житухи итог...

Ну, зачем тебе мрачные строчки —
О могиле, кой нету отсрочки?..

Я знаю — мои строки не всем приятны.
В них нет лёгкости, нет украшенной надежды, к которой привыкли.
Но я не умею писать иначе. Я не прячу мрак, потому что он — часть правды, частью которой стала и я.

Мои слова — не вызов и не жалоба. Это взгляд на то, от чего большинство людей уходит глазами в сторону.
Мне часто говорят: «Зачем так мрачно?»
Но ведь мир сам — не светлая открытка. Он пахнет пеплом, болью, истлевшей надеждой.
Я не могу его перелицевать ради чьего-то комфорта.

Когда я пишу о смерти, я не о смерти говорю — а о жизни, которая слишком боится правды.
И если кому-то мои стихи неприятны — значит, они живые.
А живое не обязано нравиться. Оно обязано быть.