Двадцатое января.
Календарь бежать перестал.
Не дождался я снова тебя,
вот один сижу. Пьедестал
снова стал так мал и так пуст.
Я намазал на руки сандал,
детский крем оставил для уст.
Я чего-то ждал от тебя:
хорошо чтоб было душе,
думал - ждал, уходя и любя,
только поздно было уже.
Календарь бежать перестал.
Я скрывал его сам от себя,
и накладывал старый фрактал,
наше горе, сквозь воздух дробя.
Я покрылся уж было золой,
будто кокон, охватывал плен.
Но никто не узнал, добрый, злой?
Не блондин, не брюнет, не шатен.
Серый цвет, белый звук, чёрный лес:
это всё, что дарует нам Бог.
Разглядеть череду этих пьес,
уловить уникальность не смог.
20
© Copyright: Павел Ньют, 2024
Свидетельство о публикации №124012003193
Свидетельство о публикации №124012003193
Рецензии