1118. Carta numero veintidos

/ 22 / 12 de junio de 2023

«Кто полюбил, тот лучше, чем вчера» –
то максима, что обладает властью
над страстью и сжимает вновь запястья
рукой своей и, кажется, игра
меняет принцип, обновившись мастью.

Все чаще в снах я узнаю тебя –
по вздоху или же прикосновению
и, не придав значенья отражению,
ошеломленно взгляд ловлю твой, дня
не видя, ночь всю посвятив смятению.

Но чувств апофеоз, что утром тело
из мертвых воскрешает, тишину
вдруг прерывает – новую волну
любви к тебе поймав, теперь всецело
мной овладев (забудь про слабину).

Я чувствую перед тобой вину:
зашедшая настолько далеко,
что видит бог, не зная отчего,
тебя терзаю, будто бы струну
рояльную перетянуть легко.

Слов много, но нет сил, любивших рук
и уст, которых осязает ветер.
Нескладность чувств моих к тебе в ответе
за все, что не сложилось (близорук
видать был бог, приведший альфу к бете).

И сон, замкнув в кольцо, гул городской,
подобный морской раковине, эху,
обрывками доносит ноты смеха,
и голос твой над шумною толпой –
последнее, что не дает уехать.

Спасенной быть в последний раз тобой
и не благодарить – весьма нелепо,
как будто это данность, манна с неба, –
за всем твоя душа и твой покой,
что варварски сожжен дотла (ни пепла).

Когда-нибудь я тоже стану ветром –
ласкающим и тихим, словно ночь,
с твоим дыханием слившись, выйду прочь –
теплом твоим пропитанная – к недрам
любви, что я не в силах превозмочь.