одна на брата

Не всё сбылось. Гадая над прогнозом,
не стоит знать, что ждёт нас впереди.
Мы чаяния вслух не произносим,
твердим себе в уме - не береди
того, чему виной всего лишь случай.
Есть версия, которая верна?
Совсем не та, что кажется нам лучшей,
проверенной в любые времена.
Гипотезы? Из мрака вырывая
летящий снег, горит фонарь ночной,
и где-то затихает строевая,
заигрывая походя со мной.
Хоть знает - мне походы не по силам,
а в тягость быть кому-то не хочу.
И ветра голос кажется мне сиплым,
и холод прижимается к плечу,
как будто мёртвый в мокрой балаклаве,
шепча прогноз - кто жертва, кто палач
не важно... Совесть шутит, шепелявя -
зайдёшь - не смейся, выскочишь - не плачь.
Есть кровь и слёзы, всё другое - бредни,
есть фоном снег, колёсный перестук.
надежда есть. Надеяться не вредно -
у кошки жизней целых девять штук,
а у людей, увы, одна на брата,
и здесь не до прогнозов, хоть умри...
Идут снега персонами нон грата,
и медленно тускнеют фонари.
А мёртвые, нас взглядами буровя,
всё спрашивают - что же там сбылось?
Под ветер, захлебнувшийся от крови,
под этот мокрый снег со вкусом слёз.