ангел крутит песни юга

Из тех времён, где бабки на извозе
все частники ловили по пути,
в январский снег не вписываясь вовсе,
опять прошу кого-то подвезти.
Желающих не густо, много тачек
дороже, чем полученный оклад.
Таксующие врут, мигает датчик,
и ноги у заказчика болят.
Поехали? Из времени такого
мы вышли без навара в час ночной.
На зеркальце подвешена подкова
на счастье, не озвученное мной -
два счётчика и сверху чин по чину.
Под светом фар кусками рвётся тьма,
клаксон сечёт на части чертовщину,
на скорости сводящую с ума.
Спешу, спешу... Из прошлого в сегодня,
в котором не прижиться мне совсем.
И радио, как будто злая сводня,
мне шлёт приветы с радио ФМ.
Летят кварталы, курит шоферюга -
матёрый зверь, ещё на лобовом
наклейка - ангел крутит песни юга,
смущая оголённым естеством.
А мне ночами снится - голосую
во времени с протянутой рукой,
и снег проводит линию косую,
рисуя всё в манере шутовской.
Ещё бы задремать в автомобиле,
вдали от всех трезвонящих мобил...
Чтоб снились те, которые любили,
не реже тех, которых я любил.