Прогнило общество и люди,
Забота лишь о своём брюхе
И радость жалить побольней
Своих, родных, коллег, друзей.
Сбылись пророчества, отныне
Всё ближе ад и мы в могиле,
Что сами вырыли себе
И безразличие везде.
Могильной стало нам плитой
Безчувствие. Не принесёт покой,
Внутри отчаяния горький вой
Ночами Эго рвёт порой.
Но сильно чувство отчуждения,
Нет радости в чужом смирении,
И больше в душах плит могил,
Забыл народ, что он любил…
Любил когда-то мир, природу,
И тех, кто рядом, теперь скован
Единоличием своей судьбы,
Как жаль, что мы почти мертвы…
Почти мертвы
© Copyright: Елена Кончакова, 2024
Свидетельство о публикации №124011905955
Свидетельство о публикации №124011905955
Рецензии