Всё чаще думаю, всё чаще
о днях ушедших и себе.
Не стал великим день вчерашний
ни в мире, ни в моей судьбе.
Кружился снег, уже привычный
зимою этой непростой.
И стал вчерашний день обычным,
небрежно брошенным судьбой.
В метельной белой круговерти
он тоже промелькнул едва.
Мороз на окнах время чертит,
но напрочь позабыл слова.
А, может, рассказать не смеет
о том, что в эту жизнь грядёт.
И только ветер рвётся смело,
и резко продувает год.
Насквозь, безжалостно, нарочно.
И год, поёживаясь, ждёт,
забыв о будущем и прошлом.
Такой озябший кроткий год.
В нём день вчерашний так обычен,
сегодня тоже кое-как.
В нём нет особенных отличий.
И это, к сожаленью, так.
О днях ушедших
© Copyright: Людмила Трембач 2, 2024
Свидетельство о публикации №124011903541
Свидетельство о публикации №124011903541
Рецензии
