Температура

Да будет бред! Не слушаются руки.
Стакан с водой? Родные не спешат.
Минуты – бесконечные, как муки.
Часы свой ход под музыку вершат.

А змеи на запястьях крутят вены.
Срываются, сплетаются, шипят.
Напоминают мне о жизни бренной;
Возможно, отобрать её хотят.

На потолке возник неясный профиль –
В деталях ничего не разобрать.
Как бабушка-покойница за кофе…
Ужель пришла меня с собой забрать?

А я внизу лежу с температурой,
С потухшим взглядом и горячим лбом.
Немного вдохновлённая микстурой
Да содой с кипячёным молоком.

Мне плохо, мне мерещится дурное –
Пустой тоннель со светом близких звёзд.
Уходит очертание земное,
Со скрежетом откидывает мост.

Мой остров – он горит, он слишком душен,
Чтоб здесь возможно было бы спастись.
И снова змеи – будто лезут в душу…
Укол? Лекарства? Скорую? Молись.
 
Ещё немного – я сгорю в болезни
И высохну, как тонкий стебелёк…
А потому шепчу себе: воскресни!
Кто за тебя допишет эпилог?