отзвук

Мне бы немножечко слов отсыпать,
Добрых, в ладошечку, сердце чтоб залечить.
Я бы хотела быть снова хорошей,
Но всё начинает тогда горчить.
Ты не напишешь, ты не приедешь,
Если приеду я - сломаешь как будто назло всё.
Можно я буду, просто буду.
Я не выдержу это ещё.
Я когда-то писала как поэтесса
И делала наши снимки как одержимая.
Я хотела облететь пол мира с тобой,
Только чтобы быть рядом, неудержимыми.
Неумолимыми, чтобы все мои слова перед тобой расстлались.
Но мы расстались.
И слова остались
Не-оп-ро-вер-жи-мы-е
Неумолимые. Остались живыми текстами,
Где я, где мы счастливые, как будто в детстве.
И я смотрю на них и мне так плохо читать их, но я читаю.
Потому что других чувств, кроме этой боли нет для меня,
Потому что почти год прошел, а я всё еще не живая.
Прошел год, как ураган, как бедствие.
Как рана на сердце, не зарастающая, ножевая.
Можно я вместо приветствия не буду молиться на тебя, а буду кричать, как меня это всё убивает?
Можно я эмоционально перерожусь бабочкой, чтобы всё былое во мне растворилось как в кислоте?
Можно я буду смешно падать, но подниматься дальше, уже не к тебе?
Как убрать это, какою силою разрубить?
Надо мной не Дамоклов меч.
Надо мной лишь твои волосы русые, струящиеся ниже плеч.
Надо мной лишь твой голос ангельский, со всем равнодушием Божьего гонца,
Воспевающий лишь одно громогласно тихо, что у моего будущего больше нет твоего лица.
Что у моего будущего больше нет семьи этой и дом мой пуст,
Что зима длится безумно долго, и даже летом теперь слышен её снега хруст.
Что ты сейчас далеко, а это лишь блеклый отзвук из твоих уст.
Я слушаю твой плейлист каждый вечер,
Иногда мне кажется, что там всё, что ты не смогла мне в лицо сказать.
Я попросила никаких больше личных встреч,
Но это не значит, что я перестану тебя ждать.
Но я больше не хочу выбирать тех, кто не хочет меня выбирать.
Но я больше не могу выбирать тех, кто может меня предать.
Но я больше не могу так с собой играть,
Я устала страдать.
Это было как прекрасный сон наяву,
Только мне вот пора вставать.