Игру старинную, не скрою,
Случалось мне перенимать,
И фрукты южные порою
В авоське приносила мать.
Крупицы спелого граната
Я выковыривать любил,
Их сок струился сладковато,
Как при защите Фермопил.
Когда их набиралось триста,
В ущелье погибал отряд,
И лишь оскомина, зерниста,
Сводила цепи горных гряд.
Расплата предстояла персам,
Нашествие в чужих краях,
Ведомое свирепым Ксерксом,
Терпело неизбежный крах.
А я, метафорой забавясь,
Творил историю свою,
И томно созревала завязь
Плода в полуденном краю.
Фермопилы
© Copyright: Григорий Марговский, 2024
Свидетельство о публикации №124011708293
Свидетельство о публикации №124011708293
Рецензии
