сказал бы больше, не поверите..

Луны цыганская серёжка.
В заливе, зОлотом, дорожка.
Заката бледный малахит.
Он столько тайн в себе хранит.
Стоящий на мысу высоком
тот городок с завидным роком.
В  жемчужной глади отражаясь,
у лукоморья, солнца свет
слепит глаза.
Ничуть не каясь.
За ним грехов, помилуй, нет.

Под шум, ласкающий, прибоя
будь музыкант ты,
 иль поэт,
порой привидится чудное,
чего на самом деле нет.
Ни царских  дрожек Николая,
сюда бежавшего тайком.
Ни гений Пушкина слагает
бессмертных сказок третий том.
Не пишет музыки Чайковский,
родного брата навестив.
А ночи синей
Форт  Петровский,
пыхтя не тянет, как буксир.

Откуда, спросишь ты, явилась
по временам былым тоска?
Забудь..
Наверное приснилось -
И будешь прав наверняка.

Но..
Есть и дуб.
И лукоморье.
И царский, выстоял дворец.
Звучит клавир
над акваторией-
Чайковский тот ещё творец!

Таган?-
И грусть моя, и музыка!
И взгляд, что в небо устремлён.
Он-  для  души ларец,
и  чувствами
по- человечьи наделён.

Сказал бы больше..
Не поверите.
Здесь Пётр флотилию чинил.
В простреляном ветрами скверике
стоит и думы полн, и сил..