Все её урожаи

В тело впиваются колья тоски
словно снаряды в фундамент.

Дни беззаботные так далеки
будто их не проживали.

Ярость безмолвная бродит внутри,
ищет в словах исхода;
скорбь обратилась в багровый гранит —
памятник страшному году.

Году, который пропитан насквозь
кровью, безумием, пеплом.

Году, в каком сатане удалось
в ад мою родину ввергнуть —
в пустошь, где каждый вовек обречён,
скован страстей обручами;
где и над правым, и левым плечом
демоны в уши вещают.

Тёмный закон наступает на жизнь,
гнилью и гарью смердящий,
и в колыбели наивной души
требует Каина нянчить.

Люди от правды закрыли себя —
как от палящего солнца.
И, за ненужностью, совесть подряд
оптом уже продаётся.

Ярость внутри — как защитный симптом
болью свежует память,
чтобы ты помнил всю жизнь о таком —
знал этот дьявольский танец.

Ярость за то, что пещерная блажь
разум в нас уничтожает.

Ярость, что чествуем смерти кураж
и все её урожаи.