Это уже не поэзия, мам.
Это совсем другое.
Кто-то умер, как-будто бы сам,
Не может быть что-то иное.
Рифмы ищу уже подле ноги,
А идея приходит поздно.
Все вокруг стали как-будто враги
И у каждого в руках розги.
Ты прости мне, что я не верю.
Мне осталось лишь только писать.
За собою закрыла дверь я,
Не себя продолжаю спасать.
Гитара на стенке повисла,
Но в ней уже нет души.
Жизнь моя где-то там и зависла,
Её будто бы черт задушил.
Все поэты уходят трагично,
Все хорошие, каждый из них.
Ну а я не закончу эпично
Этот глупый и странный стих.
Ибо я не из лучших поэтов,
Но считаю себя собой.
Вот и вы не ищите советов,
Ибо ты и умрёшь тобой.
***
© Copyright: Полина Алипченко, 2024
Свидетельство о публикации №124011606307
Свидетельство о публикации №124011606307
Рецензии