Белый лист лежит передо мною,
Солнце по бумаге разметалось.
Кто-то хитрый шепчет за спиною:
Ну, смелей, чего ты растерялась!
Только нету творческого зуда,
Мне другие прелести достались,
И художник я от слова худо,
И ничуть об этом не печалюсь.
Не создам шедевра — ну и ладно,
Мало ли талантов в мире нашем!
Изваяют, строчки сложат складно,
Нарисуют, и споют, и спляшут.
Но попалась дивная картина,
И мгновенно зачесалось тело:
Я хочу! Не так — хоть вполовину!
Карандаш, эскиз — и полетело!
Состоянье странное такое,
Но понять хотелось почему-то:
Что водило мастера рукою!
Что он в эту чувствовал минуту?
Он ведь был живой, а не из сказки,
Значит, чудо всё-таки возможно.
Я сумею! Кисть коснулась краски,
И мазок ложится осторожно.
Пусть всё будет криво и коряво,
Не обидно мне и не досадно.
Я же для души, а не для славы.
Не создам шедевра — ну и ладно!
Белый лист лежит передо мною...
© Copyright: Татьяна Кузьмина 15, 2024
Свидетельство о публикации №124011604966
Свидетельство о публикации №124011604966
Рецензии