Город накрыло метровым слоем,
на каждый метр родной земли,
застоишься - тебя укроет,
будешь лежать до самой весны,
а там уж кто-то тебя отроет,
напОит чаем весенним днём,
знаешь, порою снится такое:
уснул в сугробе, проснулся в нём.
Видимо дует с оконной рамы,
холодные ноги диктуют сны.
Порою вижу дом из бумаги,
и там из спичек мы жжём костры,
они горят но совсем не греют,
мне хочется стены вокруг поджечь,
горят бумажные батареи,
посуда, мебель, любая вещь,
я и сам сгораю, но снова холод,
будто все сгорело уже давно,
просыпаюсь, за окнами тот же город,
ледяная корка на всё окно.
Январь
© Copyright: Сергей Андреевич Агафонов, 2024
Свидетельство о публикации №124011602101
Свидетельство о публикации №124011602101
Рецензии