Номер, который уже никогда...
Будешь ещё иногда набирать по привычке.
Воспоминаний счастливых и радостных сети
Вспыхнут внутри, как сухая солома от спички…
Каждое слово, что ранит, что режет, и колет,
Что вылетает, как лезвие бритвы опасной,
Позже большим сожалением в сердце заноет.
Эта планета бывает глухой и несчастной…
Номер, который тебя набирает оттуда,
С чудного места, где нет ни сетей, ни вайфая,
Просто снежинку на стёклах рисует, как чудо.
Просто подснежником вдруг под окном прорастает…
Шелестом шепчет листвы и ветров дуновеньем
То, что родных не теряя, ещё не узнали:
Люди бесценны и каждые с ними мгновенья!
Жизнь коротка, продолжительны только печали.
Хочется каждого, кто то в разлуках, то в ссорах,
Взять и трясти, умоляя скорее очнуться!
Счастье – в любви, а обиды – то времени воры.
Нужно прощать, обнимать, успевать улыбнуться!
Позже, с годами всё меньше вокруг дней рождений,
Да и тревожней от поздних звонков незнакомых.
Номер, тот самый к двенадцати по воскресеньям
Облаком шлёт смс в виде сердца над домом…
Свидетельство о публикации №124011500839
Есть номера, что молчат в телефонной вселенной,
Но продолжает рука набирать их, как прежде.
Память хранит голоса с теплотой сокровенной,
Образы тех, кто ушёл в неизвестность надежды.
Сердце как будто звонит в неизвестные двери,
В мир, где не ловят сигнал операторы связи.
Там, где любимые наши – не тени потери,
А продолжение нас в неразрывности вязи.
Каждое слово твоё превращается
В звёздную пыль между нашими тихими снами.
То, что казалось навек, вдруг однажды кончается,
Но остаётся навечно незримо за нами.
Утренний свет на окне, или дождь на рассвете,
Или внезапный закат, полыхающий ало –
Это они говорят с нами, словно бы дети,
Шёпотом листьев, мелодией птичьего бала.
Дар бытия так велик, но отмерен так скупо.
В вечных заботах и спешке проходят мгновенья.
Как бы прожить, не теряя из виду по глупой
Гордости тех, кто и есть наших дней продолженье?
Может, попробуем вместо обиды и боли
Слышать друг друга сквозь шум повседневных событий?
Может, научимся чувствовать вкус жизни-соли,
Вместо того, чтоб копить ожидания нити?
Что мы оставим в наследство грядущему веку?
Не серебро, не дома – они все истлевают.
Лишь доброту, что присуща была человеку,
И ту любовь, что и после ухода сияет.
Номер, который уже никогда не ответит,
Вдруг обернётся мелодией птицы случайной.
Бог собирает все чувства в бессмертные сети –
В этом, наверное, жизни великая тайна.
Константин Сандалов 10.05.2025 20:19 Заявить о нарушении