Ты просыпаешься в своих мыслях,
Ты просыпаешься в чужих домах,
Ты улыбаешься в различных смыслах
И умираешь не в грехах.
Вы забираете его без умысла
Вас убирали те, что на верхах
Вашим детям здесь кисла улица,
Что ценили мудрецы в горах.
С тех гор течет черное золото
С тех пор течет темная брань
И мудрецом станет то болото
где раскинулась идиотов дань
Душа того, кто умер не прожив
© Copyright: Артём Доброславский, 2024
Свидетельство о публикации №124011506801
Свидетельство о публикации №124011506801
Рецензии