М.П.Кортусову
И вот опять твоя рука
ко мне протянута из прошлого,
из безвозвратного хорошего,
и памяти тропой заросшею
иду к тебе по облакам,
по лесу, берегом реки,
поляной в трескотне кузнечиков,
мне здесь совсем бояться нечего,
и золотые петухи
орут мне: "Радуйся! Печалиться
нет смысла, жизнь не возвращается,
однажды всё всегда кончается...
Да будут дни твои легки!
И этот воздух голубой,
и эти дали тёмно-влажные,
над Обью голоса протяжные
на север уходящих барж,
от берегов высоких жар,
и тучи чёрные и важные –
останутся с тобой всегда,
через года..."
Промозгло, одиноко, зло...
Провал, возникший между строчек,
бездонным оказался. Прочерк –
возник мостом через разлом.
Ты мне поможешь перейти
на освещённые поляны,
где шмель гудит июнем пьяный
у белой яблони в горсти?
И вот опять твоя рука. Отцу
© Copyright: Кортусова Ольга Михайловна, 2024
Свидетельство о публикации №124011506676
Свидетельство о публикации №124011506676
Рецензии