Ты протягиваешь мне руку, в которой свет

Ты протягиваешь мне руку, в которой свет.
А я не пойму, идёт ли он от тебя (такой яркий, ух ты)

Или ты здоровалась с кем-то до нашей встречи?
Я верю, что путь бывает в том числе млечным.
Хотя в основном- это грунт, асфальт и сбоку речки.

Меня отключает от электро величества,
За рулём разменяю свои последние клетки.
Замени, пожалуйста, меня, количеством.
И пусть ты не водила ближайшие пятилетки,
Я на права сдавал всё-таки в твоей жилетки.
А значит- ты удачность и ученичество.

Я доверяю тебе своё влияние.
Когда за окном в нас смысл нашла воронка,
Так слёзно мечтая в раз вывернуть наизнанку.
Ты вовсе не стог, а мягенькая иголка,
В которой тупые придумали видеть ранку.

Санки твои даже в море найдут снег и горку.
Форму слоистых слеплю только как тебе вздумается.
Начало стихов от тебя неказисто далёкое
Второю строкой- разливаешься пухом по улицам.

А правой рукой- серпантинам дорогу прокладываешь,
И как-то щекочет в тебе смысл всей моей жизни.
Глаголами рифмы топлю- ты мозаикой выкладываешь.
И наше друг другу люблю  - до смешного логично

Если слог не тебе - он торчит разозлённый и редкий 
(И никто, никогда не подкрутит настройки по новому)
И я вряд ли забуду, как ты в той забавной жилетки
Получивши права, заплясала частицею города.