Кому же всегда восемнадцать?
Свет, мотыльки, шёпот из-за угла.
Темнота поглощает, пачкая пальцы,
Под ногтями чернеет земля.
Воздух - усладость из нектара и мёда -
стекает да не потому горлу
в цвет ежевики кристаллами соли
мешается вместе с холодным потом.
Их слизывают алым языком
и начинает горчить до тошноты и яда.
Чешется под кадыком, зудит словами
невысказанного гнева не принятого отказа.
Страх - это источник физической боли,
Имя его шелестит листья в безветренную погоду,
Когда мрак обнажает, сдирает кожу
и подчиняет в постели из невозможного.
Это не облака, это тени и лица
вскрывают манипуляции и обман,
заставляют взрослеть,
убивать безответственность.
Резкий выпад вперёд
поторопился
и умер сам
Кому же всегда восемнадцать?
© Copyright: Ли Черн, 2024
Свидетельство о публикации №124011503568
Свидетельство о публикации №124011503568
Рецензии