Здесь четыре лишь сосуда.
Три забиты, а четвёртый,
Словно истинный Иуда
Не работает чего-то.
Мать та бьётся в день осенний,
А отец совсем ушёл
У него жизнь – воскресенье,
Всем с того нехорошо.
*
С сотворения ли мира,
С Рождества ль Христова
Жить отдельно некрасиво.
Всё опять по-новой.
Кто-то честен и хорош,
Кто-то лжив Иудой.
Без того хватает льдов,
Без того хватает снов,
Я жить так не буду.
Здесь четыре лишь сосуда
© Copyright: Станислав Прохоренко, 2024
Свидетельство о публикации №124011502980
Свидетельство о публикации №124011502980
Рецензии