Каждый выбирает сам
Смерть себе, однако
И она по волосам
Гладит всех, как бяка.
Тихо песенку поёт
И закроет глазки.
У неё такой подход,
Ей нельзя без ласки.
*
Вы живёте без чудес…
Ну и, слава богу.
А у нас их полный лес,
Лишь мости дорогу,
Чтоб возами вывозить,
Чтобы вам хватило.
Без чудес тех как нам жить?
Сердце бы остыло.
Каждый выбирает сам
© Copyright: Станислав Прохоренко, 2024
Свидетельство о публикации №124011502902
Свидетельство о публикации №124011502902
Рецензии