Анне Ф.
Ведь, «в старых книгах больше правды»,
Богатства смысла, суть – видна;
Любовь встречается однажды,
Судьб русла выпиты – до дна!
Открою том в чреде видений,
В тиши, под всполохи зарниц,
Когда ветвей волшебных тени
Прилягут вдоль его страниц.
Дуэт свечей горит недвижно,
Сдаётся, будто ветер тих,
Я переплёт поглажу книжный,
В него – впитался запах их!
Не зря литература мнится,
Царицей призрачных искусств;
Бы – встарь, нежданно прослезиться,
Вновь окунувшись в море чувств!
Что скорбный труд – «скопца» гордыню,
Что душу щиплющий роман,
«Ах, ножки, ножки! где вы ныне?»
– Упорно чтит библиоман.
Обрез темнеет книжки этой,
Пройдёт, положим, много лет,
А меж страниц найдут в ней дети
Цветов засушенных, букет.
Тогда поймут, – как Время длится,
Их – вовсе не было! Они,
Вдруг, захотят в нём очутиться!
Но, без родителей, – одни.
Старинная книга
© Copyright: Борис Вейзен, 2024
Свидетельство о публикации №124011502501
Свидетельство о публикации №124011502501
Рецензии